luni, 19 mai 2014

Îndrăgostit în luna mai


Ori a uitat Dumnezeu de mine, ori răbdarea burlăcească n-a mai avut răbdare, că m-am apucat de iubit în luna mai, odată cu venirea căldurii de oraș, tăcut și consecvent în sinea mea, tinzând spre inima celei ce abia dacă-și amintește cum mă cheamă. Ori aerul stricat de primăvară e de vină, ori vremea neastâmpărată din parcuri, ori banii care-mi părăsesc buzunarele pantalonilor pe care-i schimb la fel de repede pe cât mi se duc paralele prin terase cu măsuțe de sticlă, pe ceaiuri și cafele, pe băncile cartierului plin, de cum s-a dezmorțit vremea, cu băieți și fete, și sticle de apă minerală îmbuteliată, toată-n plastic, ca cerul dimineților azure, la temperatura camerei în care stau, gândindu-mă la ea, încercând să dorm, neputând defel, fiindcă nu reușesc să-mi liniștesc gândurile ce se aprind la amintirea ei,
Cum râdea, cum mergea, cum își plimba degetele prin părul ei electrizant și demonic, lung până la dunga imaginară a sfârcurilor, pe care și-l legăna, cu delicatețea felinelor de casă, de la mijloc, și-l întorcea spre vârfuri, ca o coadă de pește ce plesnește-n apă,
Ori soarele – dușmanul născut din noapte – mă deochease, ori luna – amantă a nevroticilor – îmi turnase, prin ferestre, lumini reci de-ngrijorare, că, atunci când mă străduiesc să-mi lipesc pleoapele, femeia pe care o venerez, ca și când aș cunoaște-o de-o viață, mă trage de pe șoseaua ce duce spre țara viselor, dar nu cu zâmbetele ei de baptistă ștrengară, ci, dimpotrivă, cu zelul școlăresc al unei tocilare de a-l impresiona, prin seriozitate, pe dascălul care o admiră, ieșită la tablă,
Părul ei negru se amestecă în fondul imens de sticlă vopsită, iar rândurile de cretă, pierdute în colțul tablei, devin mottourile unei posibile idile interzise. Ori poate ploile din ultima săptămână, ce au făcut ca teii ce-mi străjuiesc aleea pe care merg la serviciu, unde-am văzut-o pentru prima dată, să plângă-n râuri de lacrimi parfumate, și să-mi provoace dureri de cap, catalizatoare de insomnii:
Gleznele ei, sub tivul blugilor cafenii. Coatele ieșite-n afară, ca două aripioare laterale. Gropițele din obraji și urechile ascuțite de forma frunzelor de fasole sălbatică, agățătoare, șucară... Privirile din jur. Pasul ei de domnișoară...


De n-ar mai...


De n-ar mai...               în sufletu-mi pustiu
Pieptul mi-e căptuşit cu nori negri
Mă apasă   mă doare și mă port singur pe umeri

Viaţa mea se joacă în serialul pe care-l urmăresc  
Aici morţii nu mor iar vii se transformă
Cupluri ce se cunosc de mici încep a se iubi
Viitorul e la fel    de incert

E o gaură în mine.      P r i v e ș t e


sâmbătă, 3 mai 2014

Şi nu m-ai surprins culcat pe spate


stăteam în capul oaselor
spălat pe fața cu care te priveam prin toți porii   
cu genele mele lungi asemenea limbilor subțiri
și lipicioase ale plantelor carnivore pe care
le-am văzut pe National Geographic
(cu verde în loc de galben – varianta ungurească)    
îndreptându-se înspre scutul tău energetic anti-mine
împresurat de brațele fine ce ieșeau din pleoape
și forțau nota
dar nu mai mult decât ai forțat-o când n-a fost cazul
mulțumindu-te să riști totul pentru o nouă excursie
departe pe apele mării
dar în aceeași barcă de mare viteză cu cel care
te strânge acum în brațe
cel care a refuzat – Ține minte!
(deși a fost avertizat de la-nceput) să te biciuiască
cu asprime de vorbe
ca să-ți prezerve râvna de-a porni o relație
la prima cheie  
fiindcă erai cum eram toți orgolios de sinceră
bătută de soare arsă de pofte
și nu știai că haltera pasiunilor nemărturisite  
îți va reda roșeața naturală a pielii
ce de-abia aștepta să iasă din blana groasă a iernii
ce parcă nu se mai termina
și să se bucure în trecere de primăvară
plăcut amețită de căldura solară a celui de-al doilea
anotimp ce ni s-a dat drept povară spre aducere aminte
de cenușiul acelei perioade de autismul invernal
ca să-nvățăm să prețuim lucrurile cu mult timp
înainte de-a le pierde