luni, 4 martie 2019

Jurnal de idei (theo)logice 2006-2009

60.

„Pe Tine Te rugăm, cu dărnicie

Fă ca mintea să nu știe,

De rănile adânci ce-s date,

De-nșelăciunile-n suflet purtate.”

 

Ambrozie al Mediolanului, ImnuriDespre Fecioare

 

Ieșind din biserică, discutasem cu părintele, simțindu-mă despovărat. Soarele împrăștiase norii ce se bolovăniseră pe crângul cerului. Ciorile croncăneau în largul lor.

Din neatenție mă izbesc de sora F. Nici ea cu ochii-n patru, nici eu cu reflexe optime.

─ Ce faci frate! Nu vezi? cu privirea aidoma cărbunilor incandescenți, iar buzele-i rotunjite ca gura unui borcănaș de iaurt, dornică să i-o astup cu dosul palmei, ș-apoi s-o pun capră, doar că nu știa cum să mi-o zică. Una dintre vestalele isterice ale templului. Patologică de-a binelea. Noi, băieții, o porecliserăm Țicnita.

─ Oh, scuză-mă, scuză-mă! Nu te-am... – văzând-o că deja se-nfierbântă.

─ Păi uită-te! Data viitoare...

─ Stai liniștită. N-o să fie o data viitoare.

Ea – mai să cadă din picioare, deși se prăbușise pe interior – a încercat să-și ascundă reacția, strângându-și compulsiv baticul sub bărbie. Se uita la mine ca broasca la yală, lăsând impresia c-ar vrea, cu tot dinadinsul, să mă scuipe-n frunte. Un gest previzibil. Se afla într-o cursă de șoareci (ea, guzganca guzganilor, despuiată de aparențe) și trebuia să scape neșifonată.

I-am dat pace și m-am dus să șprehănesc nițel cu Gicu, care, c-o mână-n șold și cu cealaltă pe capătul ciuntit al cozii de greblă, se spetea cu „gazonul” paraclisului. Nu dădea semne să crească, procesul fiind „facilitat” de enoriașii lui sulă verde, nestingheriți, cu apucături tradiționalist-gregare, ce pășeau pe pământul proaspăt afânat de parcă morții mamii lor l-ar fi însămânțat cu iarbă și l-ar fi udat cu furtunul, transformând „peluza” într-o parcelă bătătorită, bună de jucat miuța.

 

─ Uite-i și p-ăștia... Fraților, aveți cărare pavată!

─ Și ochelari de cal – imposibil să te-abții; erau prea nesimțiți.

─ N-ai cu cine, bă.

─ Niște needucați, niște imbec...

─ Ăleu! Să nu te-audă măicuțâțele, că te notează-n catastif, și la revedere, însurătoare!

─ Dar cine dracu le ia de muieri?

─ Las că găsești tu una mai răsărită.

─ Poate la baptiși sau la penticostali.

─ Alea-s trase la indigo.

─ Ei, na! Ai fost să vorbești cu ele?

─ Odinioară mergeam pe-acolo, în adunarea lor. Zici că toate au evadat de la balamuc.

─ C-a noastre or fi mai breze?

 

După juma de oră, când eram pe punctul de-a intra în biserică, fiindcă-mi uitasem umbrela, am zărit-o – Bibelou de porțelan – îngenunchiată în fața duhovnicului. Artist anonim.

Blagosora cică se spovedea. Cuminte, inocentă – elevă favorită a dirigintelui –, își rânjea gingiile în timp ce asculta povețele și-și divulga „dedesubturile”, în stilu-i manipulativ, propice oricărui triunghi amoros: ea, sinele ei și Brad Pitt. Cu părul prins într-o coadă de ponei, ce pesemne că nu putea fi supusă de năframa-i de mătase, gâdila cu ea tălpile idealului ei masculin, țintuit de cruce, pe creasta din mijlocul iconostasului. Trișa cu un aer profan ambianța christomorfă a lăcașului, iar prințișorul cu sutană nici că sesiza mârșăvia. Ba chiar o încuviința. Amândoi profitau de „statutul” lor, făcând abstracție de omnisciența divină. Nu luau nimic în serios. Taina mărturisirii părea o șaradă: afară e vopsit gardul, înăuntru leopardul. Ghici, ciupercă, ce-i? Am plecat înjurând.

Deasupra mea, firmamentul sângeriu se prăvălea odată cu bila solară ce doborâse popicele luminiscente ale chindiei. M-am îndreptat spre magazinul Padiș. Credeam că o să găsesc salam la reducere. Aveau doar parizer. Ciorile își încetaseră boceala.



(Foto © flickr.com, chrisfriel)