luni, 19 mai 2014

Îndrăgostit în luna mai


Ori a uitat Dumnezeu de mine, ori răbdarea burlăcească n-a mai avut răbdare, că m-am apucat de iubit în luna mai, odată cu venirea căldurii de oraș, tăcut și consecvent în sinea mea, tinzând spre inima celei ce abia dacă-și amintește cum mă cheamă. Ori aerul stricat de primăvară e de vină, ori vremea neastâmpărată din parcuri, ori banii care-mi părăsesc buzunarele pantalonilor pe care-i schimb la fel de repede pe cât mi se duc paralele prin terase cu măsuțe de sticlă, pe ceaiuri și cafele, pe băncile cartierului plin, de cum s-a dezmorțit vremea, cu băieți și fete, și sticle de apă minerală îmbuteliată, toată-n plastic, ca cerul dimineților azure, la temperatura camerei în care stau, gândindu-mă la ea, încercând să dorm, neputând defel, fiindcă nu reușesc să-mi liniștesc gândurile ce se aprind la amintirea ei,
Cum râdea, cum mergea, cum își plimba degetele prin părul ei electrizant și demonic, lung până la dunga imaginară a sfârcurilor, pe care și-l legăna, cu delicatețea felinelor de casă, de la mijloc, și-l întorcea spre vârfuri, ca o coadă de pește ce plesnește-n apă,
Ori soarele – dușmanul născut din noapte – mă deochease, ori luna – amantă a nevroticilor – îmi turnase, prin ferestre, lumini reci de-ngrijorare, că, atunci când mă străduiesc să-mi lipesc pleoapele, femeia pe care o venerez, ca și când aș cunoaște-o de-o viață, mă trage de pe șoseaua ce duce spre țara viselor, dar nu cu zâmbetele ei de baptistă ștrengară, ci, dimpotrivă, cu zelul școlăresc al unei tocilare de a-l impresiona, prin seriozitate, pe dascălul care o admiră, ieșită la tablă,
Părul ei negru se amestecă în fondul imens de sticlă vopsită, iar rândurile de cretă, pierdute în colțul tablei, devin mottourile unei posibile idile interzise. Ori poate ploile din ultima săptămână, ce au făcut ca teii ce-mi străjuiesc aleea pe care merg la serviciu, unde-am văzut-o pentru prima dată, să plângă-n râuri de lacrimi parfumate, și să-mi provoace dureri de cap, catalizatoare de insomnii:
Gleznele ei, sub tivul blugilor cafenii. Coatele ieșite-n afară, ca două aripioare laterale. Gropițele din obraji și urechile ascuțite de forma frunzelor de fasole sălbatică, agățătoare, șucară... Privirile din jur. Pasul ei de domnișoară...


Pustiu


Pieptul căptușit cu nori

Mă port singur pe umeri

 

Pe HBO cupluri... babardeală

Viitorul e incert

 

P r i v e ș t e

 


sâmbătă, 3 mai 2014

Nu m-ai surprins culcat pe spate


stăteam în capul oaselor spoliat de mecla cu care te

priveam prin toți porii  

cu genele-mi lungi ca limbile plantelor carnivore

de pe National Geographic

(cu verde în loc de galben – varianta ungurească)    

îndreptându-se către scutul tău energetic anti-mine

împresurat de membre fragile ce ieșeau din pleoape

și forțau nota mai mult decât ai forțat-o când

mulțumindu-te să riști totul pentru o nouă excursie

ai rămas în barca de mare viteză a celui care te strânge

acum în brațe cel care a refuzat (deși a fost avertizat)

să te biciuiască cu asprime de vorbe ca să-ți prezerve

râvna de-a porni o relație la prima cheie  

fiindcă erai orgolios de sinceră bătută de soare arsă de

pofte și nu știai că pasiunile nemărturisite îți vor reda

roșeața naturală a pielii ce aștepta să iasă dintr-o iarnă

eternă

bucurându-se-n-trecere de primăvară plăcut amețită

de temperaturile celui de-al doilea anotimp ce ni s-a dat

drept povară spre evocarea cenușiului acelei perioade

de autism invernal – ca să prețuim lucrurile înainte de a

le pierde