miercuri, 22 iulie 2015

Undeva în lumea asta vastă


avea părul prins în cozi. era – of! – cum rareori i se dă

bărbatului să vadă când nu-i cu nevasta lângă el

iar eu eram obosit mai s-ațipesc pe scaun

 

conversa cu o prietenă despre dilemele existențiale

specifice vârstei

adolescente nepârguite 

 

neonul segmentului nostru de tramvai le evidenția chipurile

jenate de căutăturile mele ce nu reușeau să ajungă

unde și-ar fi dorit

 

cu căștile pe urechi detașat de ambianța ordinară

a transportului urban puteam visa că fetișcanele

vorbesc despre mine: că mi-au remarcat sprâncenele

stufoase barba nerasă și – ca pachetul să fie complet

unghiile de la picioare ce ieșeau din sandale

 

stațiile rămâneau în urmă în timp ce reptila metalică

de treij’ de tone înainta de-a lungul liniilor ca o prelungire

artificială a unui esofag imens... invizibil...

dar palpabil

 

crăiasa călătoriilor mele și-a tras omoplații înapoi

a pupat-o pe cea care urma să coboare odată cu mine

și-a aranjat rochia și a sărit de pe trepte direct pe plăcile

de ciment unde – surpriză! – nu o aștepta nimeni

 

nu tu cortegii de adulatori nu tu grupuri de followeri

nu tu șmecherași cu oferta de a o duce acasă în proțap

 

stația era pustie

așa cum și sufletul ei continuă să fie

 

ajuns acasă cu sudalmele între măsele căci la NonStop

n-au mai avut becks

aștept în dreptul cabinei de lift – fute-i-ar sfinții!

pe cei de la etajul zece

 

vârâtul cheii în ușă declanșează depresia

 

lumea e-o enormă pușcărie       îmi spun

deja mă simt mai bine

 

înjur din nou amintindu-mi că nici astăzi nu voi avea

apă caldă

deschid televizorul îl închid mă spăl îmi tai unghiile

și mă pun la somn

 

undeva în lumea asta vastă cineva a făcut la fel

încă un analgezic înaintea orelor de coșmar  

 


luni, 6 iulie 2015

Balada vânzătorului de duminică


e atâta seriozitate în jur încât tuburile de aer conditionat

pompează slava unei zile de februarie

mocheta s-a acoperit de brumă nările mă ustură iar

musculițele cad ca scoase din priză

 

privirile celor ce intră se opresc pe obiectele care le ies

în cale și totodată pe nimic

 

nu e birtul de gară regională sau vreun târg second-hand  

nici finele unei serate literare când asculți în surdina ațipirii

adiacente o seamă de enunțuri clișeizate

 

sunt în locul din care nu poți să scapi oricât te-ai strădui

acel inevitabil numit responsabilitate ocupație

scârbiciu

 

fără ifose de menestrel notoriu ce se-mbată de fiecare dată

înainte să stoarcă un dram de tărie poetică

distilată...                        aici se muncește!

nu sub amenințarea zilei de mâine că n-ai ce pune pe masă

și tragi nădejde că mai ai o litră...

                             aici mereu se muncește!

nu spleenul artistic în fața datului existențial

al vieții  s o c i o c u l t u r a l e 

nici pomeneală

 

liricitatea izvorăște din nuvela Eu la cheremul altora

editura Morții mă-tii

și nu oricând chit că e un cuvânt frecvent la noi în firmă

ci în ziua una a săptămânii când omenirea deși ar trebui

să se odihnească

iese-n oraș pentru înc-o porție de window shopping

 

așa că stăm drepți și-i salutăm când intră-n magazin

apoi le ducem trena   

evident că nu cumpără. nici n-au venit pentru asta

important e că sunt aici

interesați vezi doamne de anumite produse ca să nu

pară ruinați în ochii noștri

 

prea târziu

 

ei nu lucrează ASTĂZI așa că te interoghează...

noi – cioporoase păsărele ale haikuurilor negustorești

ripostăm cu amabilitatea artificială de care dăm dovadă

în astfel de împrejurări

 

morga afișată de cei pe care îi folosim pe post de muze

ne inspiră până la refuz... mai să ne iasă pe nas și pe gură

auziți cum sună:

 

ah romanțele dimineții când îți ciocăne în grilajul metalic

și te-ntreabă la ce oră deschizi prăvălia!

 

ah cum se mai învârt asemeni unui roi de muște în jurul

căcatului până când bagi cheia în broasca dispozitivului...!

 

ah întrecerea olimpică

când se aruncă cu capul înainte ca să vadă... ați ghicit

oferta zilei!

 

ah cum după o tură de magazin se întorc zgâriați pe muian

 

ah mersul lor legănat ca al gâștelor la scăldat

 

ah tunetul glasurilor... că marfa nu-i bine aranjată că promoția

nu-i tentantă

 

ah poezie... cum te scobori – lumină de neon – pe mașina

de spălat rufe și pe frigiderul turcesc cu sistem antiîngheț

aidoma ciclonului zămislit între ușa deschisă de la depozit

și cea de la intrare!

 

tu ne învălui cu ariile-ți chermezice iar universul mercantil

e invadat de mii și mii de semințe de plop... vată de zahăr...

 

nu pentru c-am fi celebri dacă tre să dăm crezare acestui

cancer neuronal numit beletristică ci fin’c-avem apetitul

crescut i-am mânca de vii pe cei care ne calcă pragul

însă nu din rațiuni de self-control

ci pentru că și noi suntem în stare

să spunem lucrurilor pe nume

de dragul unor me... me...

metafore

 


miercuri, 1 iulie 2015

Când trec podul Micălăcii


un roi de fluturi de mătase îmi frământă saliva din

cerul gurii și-mi vine să scuip   dar nu pot

Tramvaiul în care mă aflu n-are geamuri glisante știu că

mai am de parcurs jumătate din drum

mă uit la ceas și inhalând izul apei stătute de sub pod

știu cât e ora

 

Merg spre sau vin de la muncă și-s la fel de istovit în

ambele situații

Cartea îmi scapă din mână străpunge podeaua stratificată

trece printre traversele de beton armat... măruntaiele podului

apoi își deschide copertele așa cum o pasăre de pradă își

întinde aripile când atacă...

Oricum nu înțelesesem ce voia autorul

 

Mă uit în jos și văd crucea bisericii Maranata ce tronează

peste o parcare vastă goală...

Îmi amintesc că mâine (sâmbătă) voi fi din nou la muncă

și reușesc să-mi găsesc grade de comparație cu cel care a

murit într-o zi de vineri pentru ca fiii sâmbetelor să se bucure

de beneficiile consumismului de sabat

 

Poimâine voi fi iarăși pe linie parcarea se va umple pentru

două ore...

Ei o să-și pornească motoarele și o să-mi facă o vizită

– dovadă că fiii sâmbetelor nu sunt și fiii duminicilor

iar sămânța de pe coapsele părinților... restul ce nu se mai putea

șterge a rămas la fel chiar și după atâtea veacuri de botezări

și rebotezări

 

Mă gândesc la multe când trec podul Micălăcii însă muzica

grunge-oasă ce-mi urlă în timpane îmi spune să le arunc peste  

balustradă. Călătorii se uită la mine de parcă aș vorbi de unul

singur. Încerc să-i ignor. Întreb.... Primesc răspunsuri...

Încă o dată... ca să fiu sigur și ca un șahist experimentat

îmi găsesc portița de ieșire   chiar dacă nu primesc aplauze

 

Tramvaiul trece pe bulevardul Iuliu Maniu o cotește spre

Gara Veche recent renovată și brusc... cei care stau în picioare

se îmbulzesc ca atrași de-un magnet spre cabina vatmánului

Destul cât să mă pufnească râsul

 

Privesc pe geam și văd hora pestriță de inși cocârjați

ce înconjoară o fântână arteziană nefuncțională – așteaptă

miracolul

Un tort de ciment presărat cu țevi ruginite este admirat de

un grup de turiști tuciurii. Nu le vine să creadă că nu mai

curge. Nici astăzi nu vor putea să se spele...

Doar câinelui ce latră aiurea după mașini pare să-i convină

 

Privirea mi se așază pe cei ce-și butonează telefoanele

și pe tenișii mei crăpați

Fețe impersonale... cugetări mărețe...

Tălpile vor rezista până la următoarea stație. Ideile lor nu

 

Aud că podul e de fapt un pasaj rutier

Le zic să-și vadă mai departe de ecranele lor inteligente

dau volumul mai tare și încerc să mă adun pentru ceea ce-o

să vină

 

Se deschid ușile. Unii uită să coboare. Dar nu când trec podul

ci după