Salteaua era neîncrezător de rece pentr-o dimineață
de vară, ferestre deschise ca să nu transpire, corpul hidratat cu fructe
zemoase și ceaiuri, stomacul care-l durea, întins pe spate, fața-n tavanul
prăfuit la colțuri, de pe burtă i se scurge un lichid, face slalom pe piele sau
se dă cu bobul, umezindu-i pântecul, gâdilându-l, cum avea să-și amintească peste
câteva minute, tolănit pe aceeași parte, cearșaful cu iz de pădure, cartierul
începea să se trezească, realizase că nu era singurul care ar fi vrut să tragă
din țigară, camera plină de țânțarii ghiftuiți cu sângele unui lacto-vegetarian
de ocazie, dup-o noapte de pomină, străzile irespirabile ale localității pe
care o abandonează-n somn în favoarea altei iluzii nocturne, pariază toți banii
pe norocul ce-ar fi putut să-i schimbe viața, clipe de roșu și negru, roșu și
negru, ca-n ținta de darts agățată pe ușa de la intrare, iar încăperea îl
proteja de colții veninoși ai tragediei tinereților pierdute prin baruri și
cazinouri, la o vârstă fragedă, ca a lui, și totuși lipsit de reperele pe care
să le privească și să scape când ar fi fost cazul să plece, neuitându-se-napoi,
ca să nu regrete dac-ar fi ieșit numărul câștigător, ceva de încercat și-n alte
nopți, alte străzi, precum și-n alte anturaje, dar în niciun caz aici și-n
acest moment, pe sandvișul ăsta de cârpe și arcuri, ațintindu-și privirea spre
fereastră, nu era sigur că luna și stelele au plecat să-i lumineze pe alți
jucători cu portofele neastâmpărate.
Niciun comentariu:
Trimiteți un comentariu